"JOGO BONITO" + "NARANJA MECANICA" = PEP-TEAM

La otra madrugada, tras el FC Barcelona-Sevilla FC, presa de un sentimiento de euforia, a la vez que de indignación tras un comentario sarcástico de un madridista, hice la siguiente comparación: "...Y sólo el Brasil del '70 resiste la comparación con este FC Barcelona.

Lo demás, todo aproximaciones.

Quizás la Holanda del '74, pero su velocidad de balón, y las aceleraciones a gol, no eran tan buenas como las que lleva haciendo el FC Barcelona en los últimos partidos."
rafamapa 04.23.09 - 1:23 am #

Me arrepentí, casi en el acto, de haber hecho tamaña comparación. Dentro de la dificultad de comparar, además, hay que comparar lo comparable. No será odioso, me repito, comparar algo que empieza, con algo que se ha demostrado, con el paso del tiempo como excelente... Tenemos una base, al menos, para referir el juego del FC Barcelona actual, con campeones mundiales????
Brasil '70

Efectivamente, las comparaciones son odiosas, y mas cuando lo que se compara ni puede ni debe ser objeto de comparación. Alguien podrá decir, que tratándose de equipos de futbol, siempre se podrá comparar el juego, la táctica, si este o aquel jugador tienen, o no, más talento, o una mejor condición física, etc.

Pero incluso tratándose de equipos de futbol, el mínimo respeto que se debe a los jugadores, como tales y como personas, implica que no se compare, lo que no debe compararse. Lo que sí se puede es trazar paralelismos, y emplazar al lector para que establezca las analogías, que no comparaciones, y podríamos comenzar, entonces, por las que existen entre el FC Barcelona y Brasil '70:

1.- Para muchos puristas, el punto flaco de aquella Súper-Canarinha era el portero Félix, como el Sr. Valdés, en el FC Barcelona, de esta temporada?

2.- Se planteaban disyuntivas al juzgar la calidad de los laterales, para muchos, Carlos Alberto era mejor que Everaldo. No hay un debate así en el FC Barcelona, entre los Sres. Alves y Abidal o Silvinho?

3.- Y que decir del talento de los "de delante" los Gerson, Rivelino, Jairzinho, Pelé y Tostao eran "la Crème de la Crème" de la época. Mas o menos como Xavi, Iniesta, Messi, Eto'o y Henry?

4.- Aunque en la época aún no se "llevaban" los pivotes, pienso que Piqué, Márquez y Touré tienen mejor posicionamiento táctico y más talento individual que Brito, W. Plaza y Clodoaldo.
Pero, estamos hablando de los Campeones del Mundo, y ahí radica la imposibilidad de la comparación. Aquellos Brasileiros forman, ya, parte de la historia del futbol, mientras que los actuales jugadores del FC Barcelona no sabemos hasta donde llegarán. Y aunque las perspectivas son tremendamente halagüeñas, una lesión inoportuna, o "pequeñas decisiones equivocadas" (vive Ronaldinho) pueden hacer descarrilar cualquier carrera deportiva.
En cuanto a la Naranja Mecánica, mas de lo mismo. Aunque en este caso, no caben paralelismos tan claros como los anteriores, y hay que remitirse, más al concepto de "juego total de equipo" que a las características individuales de cada jugador. En este caso, además, habría que hablar de extensión en el tiempo, pues aunque no llegasen a ser campeones, sí que jugaron dos finales consecutivas, y son más recordados que quienes ganaron las finales.

Sin embargo, lo que sí es diáfano, para cualquiera que entienda de los fundamentos de este maravilloso deporte es que tanto el FC Barcelona actual, como las selecciones mencionadas, desarrollaban un juego armónico, arrollador, cohesivo, en el que la brillantez del solista quedaba supeditada a la coherencia y efectividad del conjunto. Y que marcaron un estilo futbolístico en el concepto y desarrollo del juego.

Es posible que, en los mundiales del '74 y '78 a la "Naranja Mecánica" le faltase un auténtico "killer", que, como un "Torpedo Müller" o un Mario Kempes, de la vida hubiese convertido el aluvión de juego de los "Orange", impidiendo así el triunfo de los "Panzers" alemanes, o de la Albiceleste.
Copa del Mundo 1974 : Holanda, la naranja mecanica - Starmedia PAN
Porque el resultado de aquellos mundiales marcaron un hito que ha perdurado hasta hoy. Los Canarinhos, y los Oranges buscaban el gol, por encima de todo, y trataban, por todos los medios de marcar un gol mas que el contrario. Lamentablemente, las dos derrotas de Holanda marcaron el inicio de la era de la "preparación física", los "pivotes", el "amarre" defensivo y la "salida al contraataque", que han perdurado hasta hoy, y que representan el "pan y la sal" de la mayoría de los equipos (vive el Real Podrit).

Y, si tenemos en cuenta, no los logros de equipos y jugadores, que a día de hoy , por supuesto que no admiten comparación, sino lo que representaron, en su momento para el fútbol, si que podemos, y en mi opinión debemos, hacer comparaciones. Porque el FC Barcelona del Sr. Guardiola, y es una creencia basada en los hechos, ha logrado sintetizar las virtudes de aquellos dos grandes colosos futbolísticos, para derrotar a la concepción del futbol amarretegui que domina desde 1974. Del Jogo Bonito de Brasil '70 ha tomado el concepto de "dominar el balón" y, desde ese dominio, controlar el partido. De la Naranja Mecánica el concepto de "futbol total", con muy pocas demarcaciones fijas, de "tocar y salir", para facilitar la acción del compañero.

Probablemente el talento individual inmenso de los "5 de arriba" de aquella Canarinha inolvidable no se repetirá jamás, como tampoco las "rotaciones eléctricas" de la Naranja Mecánica. Pero lo que si es cierto, es que el Pep-Team está introduciendo un nuevo concepto del futbol, en el que el viejo adagio "El mejor ataque es una buena defensa" se ha convertido en "La mejor defensa es un excelente ataque". Ya que la primera línea de defensa del equipo es, precisamente, la línea de ataque. Y los resultados están ahí, finalista de la Copa del Rey, récord goleador, de victorias y de puntos en liga, ninguneo a los rivales de cuartos y octavos de la UCL...

Y el momento de decirlo, creo que es ahora, antes de que comiencen a "caer" títulos. Porque la calidad del juego desarrollado hasta ahora, ha sido tanta, que debe quedar en el aire la pregunta: ¿Representa el Pep-Team, el inicio del nuevo fútbol del S. XXI?
La respuesta puede que esté en la cantidad de títulos que logre conseguir. De momento, la Selección Española, con un juego basado en conceptos similares y jugando en torno a los mejores exponentes del Pep-Team, ya ha conseguido la Eurocopa y está considerada la "Mejor selección del momento".

Gashina de piel: El Pep-Team marca, posiblemente, el inicio de una auténtica revolución en los conceptos futbolísticos actuales.
Hay que sejir trafajando: Para que la trasformación mencionada sea una realidad.

El miedo al Madrid lo perdí... hace 5 años

El Partido, la Batalla Final para decidir el destino de la Tierra Media entre el Bien y el Mal, ya se jugó.

Fue el 25 de abril de 2004

Si existe un equipo que haya condensado en toda su esencia la prepotencia, chulería y chauvinismo tradicionalmente merengues, es el Madrid de Queiroz.

Por si alguno no lo recuerda bien, aquel equipo fue el que más ayudó a difundir el antimadridismo en toda España en época reciente. Iban a ganarlo todo, se jactaban de ello, ahí están las portadas de AS y Marca, allí los editoriales en que Relaño se reía de las quejas contra una supuesta conjura arbitral ("es el recurso de los que se ven inferiores").

Un equipo que nos intentaban vender como mágico y jugaba igual que ahora. Sí amigos, ¡AL LORO!, no os dejéis embaucar. Los blancos el único fútbol que han visto desde el Redondazo en Old Trafford son cuatro ruletas de Zinedine "abuelete" Zidane a 30 metros del área rival. ¡¡En casi 10 años!!

Pero volviendo a ese partido, en mi experiencia personal fue como el clímax después de tantos años de sinsabores gaspartistas, y por qué no, vangaalistas. Fue el reencuentro con la confianza en nosotros mismos. Aunque aquella Liga se la llevara el Valencia, nuestra segunda vuelta, a base de juego, del primer Xavi liberado del mediocentro, del mejor Ronaldinho... no de remontadas en casa pateando en el suelo a malos aprendices de Panenka al borde del descenso... nos dejó satisfechos por primera vez en años.

Y después hemos vuelto a saber lo que es perder alguna vez, porque no siempre se va a ganar, pero mi idea es que aquel día cambió el rumbo de todo. Que pasamos a ser un equipo respetado por todos salvo por los payasos blancos de turno (no lo son todos, pero sí los que más ruido hacen).

Aquel día tiré una foto y le rompí el cristal, de rabia cuando Xavi hizo su vaselina funcionarial que nos dio el partido y estrelló a Raúl Bravo con el palo (ejemplo de crack de la cantera blanca). 1-2 en el Bernabéu. No he vuelto a celebrar tanto un gol.

Nos liberamos. Me liberé. Seguramente si hubiera vivido entonces en Barcelona me habría ido a Canaletas.

La palabra es TRANQUILIDAD. No he vuelto a alterarme tanto con un partido del Barça en estos cinco años. Hemos ganado dos Ligas y una Champions. Hemos perdido una Liga con un mojón capelliano, dejándonos puntos absurdos. Hemos perdido otra Liga con ridículo directamente, sin disputarla.

Celebro como el que más esos triunfos y me joden igual las derrotas. Pero estoy tranquilo. Porque desde ese día no siento mi equipo inferior a ningún otro de principio. Porque soy feliz de ser del Barça. No podría ser de ningún otro equipo, títulos o no títulos.

Porque somos el único equipo del mundo capaz de montar rondos en cualquier campo, cuyos rivales cuando van al Camp Nou se entierran hasta el cuello cual Benítezs de cloaca, ¡joder! Pasó hasta en el peor tardorijkaardismo. SOMOS EL BARÇA. Y GANEMOS O PERDAMOS NADIE NOS QUITARÁ LA ALEGRÍA DE VER A 11 TÍOS BLAUGRANAS JUGANDO AL FÚTBOL CADA 3 Ó 7 DIAS.

Una copa más o menos va y viene. Más adelante ni te acordarás de ella. Lo que recordaremos son los partidos que estamos viviendo desde aquel 25 de abril en que la ilustre redacción de AS al completo vomitó su bocadillo de chistorra.

La historia no se hace puntualmente ganando una copa. Posi, no es ninguna furcia de carretera que se te mete en el coche y te saca presupuesto en un kleenex. La estamos haciendo día a día desde hace 5 años. Y la seguiremos haciendo. A veces vendrán títulos. A veces no. ¡¡¡Pero nunca nos iremos a los Toros cuando podemos ver un partido de nuestro equipo!!!

El sábado, y por extensión estos 15 días de jugarse las cosas a cara o cruz, saldrá bien o mal. No siempre gana el mejor. Si caemos volveremos a levantarnos. Pero estoy convencido de que esta vez sale cara. No porque sea un mandril esquizofrénico que cree que su equipo gana por nombre y propaganda. Sino porque lo demostramos y demostraremos en el campo, semana a semana.

Este Madrid-Barça será un paso para rememorar aquél de 2004, o no. Nos puede valer el empate, que el Chelsea acecha y que Pek es tan pragmático como para sacar a Hleb de titular.

Pero tengamos confianza en este equipo, este entrenador y (sé que a muchos les escocerá) este secretario técnico y este presidente. Porque lo merecen. Porque vamos a ganar.

Repiten tanto la mentira manipulada de mejor equipo del siglo XVI y 9 Copas de vino, dan tanto coñazo como trolls... porque SABEN QUE SON INFERIORES, Y LES CORROE LAS ENTRAÑAS. Ahora, a por ellos. Salid y sodomizad.

Gashina de piel: Samu, hazlo por nosotros. Has marcado goles pero todos llevamos tiempo esperando esa noche. Y tú el que más.

Hay que sejir trafajando: Que haya que esperar tantos días entre esto, Chelsea y final de Copa. ¡Que sea ya todo joder!

BONUS "MOTIVATIONAL" TRACK:





Acordaros de nuestros queridos Inda, Relaño, payasetes de la Secta y Antena 3 cuando metamos el primero, el segundo y el tercero.

Esto es la Chaaaampions.... La Chaaaaampions .....

Algo así dice esa musiquilla que eriza el pelo en el estadio y no es por casualidad.

Típico partido de toda una semifinal de la competición europea más importante.
A Hiddink no se le han caído los anillos al plantear un partido inmensamente trabado en el centro del campo para evitar la velocidad terminal de pelota que al Barça de gusta jugar.




Henry ha empezado la primera parte llevando de cabeza a Ivanovic, pero sin suerte en la finalización. Para mi se ha pecado de preciosismo en el area y algun que otro chicharro "a la babalá" podría haber acabado bien.

Obi Mikel y Essien, ayudados por Lampard han llenado el mediocampo de piernas (y golpes, árbitro cabrón). Tal panorama y la fundida de plomos de Messi han echo que el ritmo pareciera bajo, ya que cuando Iniesta, Xavi o Touré conseguían salir de la maraña de comeniños se encontraban con el armario de Alex o los cortes de Terry.

A todo esto, la mejor ocasión de la primera parte ha puesto el corazón en la boca a toda Barcelona. Marquez atrás muy flojo, Drogba la engatilla y Valdés saca dos manos PROVIDENCIALES.

Piqué más tarde, siguiendo con su curso aceleado de "Kaiser en una temporada con CCC" ha emulado a su maestro. Drogba esta vez no engatilla y resbala... UFFF!

En la segunda parte, Belletti por Lampard y se acabaron las diagonales de Henry. Futbol total?

La gran nota positiva para mí es que el Barça ha sido capaz de subir el ritmo un par de puntitos pero sin perder en ningún momento la cabeza ni la posición. Jugando siempre inteligente.
Bien ahí nuestros valientes.

Alves ha empezado a bombardear el area con plátanos que no han encontrado a Kanuté y en una de esas, lo petit de Linyola ha tenido una de las mejores oportunidades del partido.

Al final, 0-0. Demasiado premio para un Chelsea pero aceptable resultado para el Barça.
En Londres hay que salir de la cueva, Guusano.

Pero ya se sabe, esto es la Champions. Nos espera un partido similar al de hace un año en Manchester. Tranquilos, este año el gol lo ponemos nosotros.

Gashina de piel: Piquembauer.
Hay que seguir trabajando: Desgraciadamente, nuestro mexicano no va a poder seguir trabajando.

FCB VS Shelsi (ida)

Cafetero; el Orco Loco, Piquembauer, Gripeporcinaman, el Pintor de brocha gorda; el
Funcionario, Solariums; "nosinmihija", el Helmano, el Hormonado.

VS

Cech; Ivanovic, Terry, Alex, Bosingwa; Essien, Ballack, Lampard, Mikel; Malouda, Drogba.



Ahi vamos!

El Dia D sub 1

Mi cuerpo está experimentando cambios fisiológicos difíciles de explicar sin acudir al esoterismo: duermo fatal desde hace una semana, me muestro en grado sumo disipada en lo laboral, y ausente y dubitativa en la vida civil. Me dan tembleques, babeo, tropiezo sin mediar obstáculo, parezco no tener ni idea de en que mes estamos, y me meto objetos extraños e innecesarios en los bolsillos. Además, y sin motivo aparente dadas las dóciles temperaturas que barnizan la ciudad que lleva el nombre de nuestro club, me sudan las axilas como si viniera de correr once maratones.

No soy persona religiosa y gusto de hacer mofa de aquellos que creen en entes superiores y tal. A pesar de ello, mi fe florece con inusitada fiereza de manera galopante en momentos muy concretos: haciendo el taxi antes de despegar con un avión, y cuando tengo a algún ser querido en el hospital.

Además de lo anterior, y de manera coyunturalísima, mi religiosidad revive en momentos concretos ligados a lo balompédico, pero no siempre. Tuve una fase muy religiosa en 2006 (ahí está mi blog durante esa convulsa primavera para así testificar a mi favor) que tras coronar, desapareció. No tuve pensamientos divinos ni con el Liverpool en la 07, ni con el ManU hace un año.

Pero ahora, de forma repentinísima, estoy de un devoto que casi abogo por ni tocármela. Noto que el Todopoderoso, el Ángel de ángeles, el Sumo Creador, está a mi lado. A nuestro lado. Y me está pidiendo, sobretodo, que crea. Porqué cabrones, nos estamos jugando las garrofas con la peor escoria habida y por haber: un hatajo estibadores alcohólicos y El Mal en persona, casi ná.

Es por ello, me cago en Dios, que os pido un esfuerzo de fe. No demos por delusional lo que la humanidad no ha sabido entender. Hay alguien ahí, vive Tito Vilanova, y hay que saber escucharle. Hoy, amigos mios, al igual que este venidero Sábado, hay que recogerse, arrodillarse y con diecinueve cojones hablar con el creador y presentarle un pliego de demandas austero pero preciso. Sólo con su ayuda podremos sobrevenir y prevalecer en este trance, en el albor del Juicio Final.


Y no os toméis a coña el post, maricones. Hoy, cuando estén los recogepelotas ondeando la lona de las estrellitas, procuráos un momento de recogimiento y hablad con Él, con nuestro Señor Jesucristo de Nazaret, que sé que nos tiene ubicados a su derecha. No escatiméis la ocasión para acercaros a Cristo Rey y, por ende, a la gloria mayúscula que el destino ha tenido a bien entregarnos.
Y cuando lo hagáis, creed. Creed de verdad, sin reservas, sin fisuras, sin dudas. Creed.

TOTS UNITS FEM FORÇA.

Prou, he dit prou!

[Ahora a pensar en el Chelsea, nos espera una semana maravillosa, no tengan ningún tipo de duda]

Estoy harto del Real Madrid. Harto del villarato. Harto de los churrigoles. Harto de Raúl y de Relaño. Harto de las campañas juntos podemos, clavos ardiendo y demás panfletadas casposas. Estoy harto de Josevi, de Roncero y de Torrico. Harto de Los Manolos y su madridcentrismo insultante. Harto de mentiras. Harto de Juande Ramos. Estoy harto de los insultos, faltas de respeto y chulería mesetaria. Estoy harto de Pérez Burrull, Diaz Vega y de la gomina mijatoviquiana de Muñiz Fernández. Estoy harto del penalti de Casquero. Estoy harto de ese estilo barrionavajeros y barriobajero que se gastan algunos pseudoperiodistas que aprovechan el altavoz que les paga para engañar y manipular.

Ellos le llaman madriditis, yo le llamo asco al narcisismo. Estoy hasta los mismísimos huevos de que cada año ocurra lo mismo. Si no eres el Real Madrid tienes que superar millones de obstáculos para alzarte campeón y demostrar que sí, que eres sumamente superior y punto en esto que debería ser un deporte de 11 contra 11. Recuerdo lo que le hicieron a aquella Real Sociedad maravillosa de Xabi Alonso, Nihat y Kovacevic que sucumbió ante la avalancha goebbeliana. Recuerdo el sufrimiento desproporcionado del Valencia que tuvo que superar aquel no penalti a Raúl para llevarse un trofeo totalmente merecido.

Esta vez nos ha tocado a nosotros. Los tuerceplumas no pararán hasta conseguir su objetivo. El sábado toca cerrar bocas, muchísimas. Habrá encerrona, hay demasiado en juego, pero ganaremos, no tengo ninguna duda. Somos mejores y hay que demostrarlo como mejor saben hacer estos jabatos, jugando. Hay que decir con el balón que estamos hartos de todo lo que no es fútbol, un deporte maravilloso que cuatro ¿?¿?¿? se han adjudicado como propio para destilar odio a raudales. Esto es fútbol señores, descarguen sus frustraciones en otro sitio, nos tienen hartos.

[Ahora a pensar en el Chelsea, nos espera una semana maravillosa, no tengan ningún tipo de duda]

Jornada de transición ( ? )

Desangelado partido el del Barça en Mestalla.

Tras un arranque incial en el que todo parecía seguir el curso de las últimas fechas - eso es, el rival rendido ante el irresistible juego de los azulgrana - el timón dió un giro brusco y fueron los valencianistas los que se hicieron con el control.

Sin embargo en la primera jugada en la que los nuestros pudieron trenzar con claridad, genialidad de Iniesta y Messi para adentro. El gol dejó unos minutos aturdido a los ché pero lejos de venirse abajo parecieron enrabietarse.

La fórmula era clara, presión a media cancha asfixiante para poder salir a la contra con muchos metros por delante. Baraja y Silva recogían las recuperaciones rápidas de los Marchena, Albiol y cia y dibujaban el contrataque a los bulliciosos Villa, Mata y Pablo Hernández. En ese sentido, el de no tener pérdidas, sorprendió negativamente el papel del mejor especialista, Xavi. Busi tampoco encontró su sitio y Keita se limitó a ser Keita. Tan sólo Iniesta conseguía darle cierto control al equipo. Con este panorama es claro que nuestro centro del campo fue borrado, es decir, nuestra mejor arma anulada.

Y cuando más se clamaba, desde los banquillos y desde casa, la necesidad de matar la primera parte llegó lo que todos intuiamos, el mazazo. Pablo Hernández lanza un corner, Valdés queda enganchado con Villa en el área pequeña y llega ese medio segundo tarde, Puyol salta con fuerza pero sin sentido. Resultado, balón que rebota en el holandés Maduro y empate a 1.

El público de Mestalla se volvió loco y al equipo blaugrana le entraron las dudas. Lo aprovechó el único jugador de la Liga que resopla como un caballo al correr, Pablo Hernández, para confirmar que el Valencia le estaba ganando la partida al Barça, también en el marcador.

En el descanso Pep les dijo - según nos ha hecho saber él mismo - que no perdieran el control del partido en ningún momento, que el gol llegaría, lo que importaba era no recibir el tercero.

A consecuéncia de eso, supongo, se vió a un Barça más sólido aunque menos creativo. Pasaron los minutos y las cosas no se estaban cumpliendo como Pep planeó, o al menos sólo a medias...hasta que a 5 minutos del final Messi lanzó una falta por la que nadie daba un duro, Busi entró como un obús y estorbó lo justo para que nuestro querido César le regalara el empate a Henry. Milagro visto lo visto, y así lo celebraron Pep, Tito y su chandal.

Ahora todas las miradas se dirigirán al Sánchez Pizjuán, dónde el Madrid con las bajas del incomprendido Pepe, Robben, Sneijder y las dudas de Heinze, Cannavaro y Huntelaar se agarrará a Higuaín y Raúl para lograr algo que se me antoja impensable, que el Madrid gane en Sevilla.

Poco más que decir del match, pues dejo los análisis sesudos para Tresblau. Sí, emdevant:

Esperamos que sea el jugador de la jornada:

Sí, me gusta el fútbol

by Ignashevich Escuchen música

No se puede llamar por teléfono un sábado a las 8:30 de la mañana a no ser que sea por algo de vital importancia. NO. Y aquí estoy, inducido por este insomnio extraño que me produce el nuevo calor reinante esperando a que salga algo con césped de fondo en la tele. Sí, estoy encabronado. Un fin de semana sin fútbol es como un plato de macarrones sin tomate. Debes pensar qué hacer para no aburrirte y eso me aturde.

Y es que en un mes y medio, esto se acaba señores. Volveremos a la playa con un diario bajo el brazo lleno de fichajes falsos y de stages de pretemporada con partidos entre equipos dispares en calidad y con nada en juego. Odio leer prensa en la playa. Te duele la espalda al coger malas posturas, se llena el diario de arena y el viento te obliga a poner las chanclas a modo de chinchetas. La gente te mira con reparo en lugar de plantearse el por qué enseñan a todos los mortales los polvorones de navidad vigentes todavía en mollejas varias. ¿Saben las chicas que les podemos mirar el tetamen a través de las gafas de sol? Es lo único que vale la pena de un día de playa, ver a tías que durante el año se escandalizan si se les ve un trocito minúsculo de sujetador mostrando ahora al mundo con qué amamantarán a sus futuros retoños. Hipócritas. Luego, vas al agua en busca de alguna medusa asesina y si sales vivo mojas la cara de la nueva mentira que se ha inventado alguno de calciomercato y que el Carazo de turno ha cogido como válido y, peor aún, como propio. Las radios cambian de programación y desaparecen las tertulias. Menos mal, porque escuchar la radio en la playa todavía es mucho peor. Si algún día os habéis puesto un casco con algún grano de arena dentro de la oreja sabréis a lo que me refiero. Además, sigo sin encontrar alguna parabólica portátil que pueda colgar junto a la bandera verde de la playa, por lo que lo de llevarme la tele lo he descartado por completo. Si hubiera Eurocopa o Mundial me lo pensaba, pero ni eso.

Por suerte, esos pequeños ahorros recolectados con enorme esfuerzo que la población gastará a cambio de que les pierdan la maleta siguen dentro de cajas de banco vacías por la crisis producida por los propios bancos. Así que hoy hay fútbol, mucho e interesante. Goles, regates, patadas, tánganas, polémicas arbitrales, títulos en juego, descensos inevitables… maravilloso. Como siempre, lo mejor de la carta es el postre, la guinda del pastel, el orgasmo tras el acto de aparejamiento. Será a las 22:00, trece horas y media después de que alguien sin reloj me haya jodido algún fantástico sueño que no logro recordar. Valencia-Barcelona, el partido que nos adelantará el trofeo de Liga y que nos mostrará el paraje dónde en dos semanas y media alzaremos la Copa. ¿Qué cómo será el encuentro? Para eso está el haloscan. Adelante pues con la previa.
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Gashina de piel: Que el AZ haya campeonado rompiendo la hegemonía de los ex gigantes holandeses. Y no sólo eso, Girondins u OM en Francia y Wolfsburg o Hamburgo en Alemania conservan intactas sus opciones.

Ay que sejjir trafajando: No sé si empezar por la web de Sala i Martí o por el nuevo episodio Villarateil del lobezno con piel de asno Alfredo Relaño. Tras pedir duras sanciones para Pepe ahora llega el arrepentimiento. Dice que si le han quitado la amarilla a Higuaín es porque hubo un penalti no pitado que produjo que Pepe perdiera los papeles. Es decir, que el Villarato es el responsable más o menos indirecto de los actos del “carnicero de Maceió”.

Un día en la playa:

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Un día en el fútbol:

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La Historia

Señores. Damas y caballeros, ante ustedes, la Historia. Todavía no tiene rostro, ni sabemos que ropajes lleva encima, ni tan siquiera si es bilingüe o de acento castizo, pero se aproxima vertiginosa dispuesta a atropellar al osado que se interponga en su camino. La primera mirada que echará será en Valencia y allí decidirá parte de su aspecto. Nuestro equipo debe ayudarla en ese cometido, no es momento ahora de detenerse, ni de hacer una paradita para acudir al servicio o contemplar el paisaje, es hora de morder, apretar, revolucionar el bólido en línea recta hasta quemar el asfalto. Y así hasta el final.
A nosotros, los que estamos ansiosos, expectantes, los que queremos creer pero todavía no nos atrevemos a hacerlo, solo nos queda sentarnos y contemplar. Decidir si realmente es buena idea cambiar a Villa por Eto´o, ya que los tendremos a los dos frente a frente o ver como evoluciona Iniesta hasta convertirse en un Zidane albino. Y empujaremos también, ¿Por qué no? Jugaremos con ellos, se nos escapará la pierna, sentados en el sofá o en el bar delante de unos humeantes chipirones, a cada remate azulgrana, desearemos la victoria tanto, querremos celebrar tantas cosas que por si solas se convertirán en el primer gol.
Valencia, Mestalla, sí, difícil donde los haya. Un equipo en claro ascenso, un goleador enrachado, un pequeño jugador, Mata, que es un diablo por la izquierda, un canario deseado por la Juve, muchas piedras en el camino, pero nadie dijo que fuese fácil. El que pueda hacerlo, que reparta suerte, y que la Historia, esa que se escribe con letras de fuego, nos sea propicia.

Fútbol en estado puro

Excelso, eminente, de elevación extraordinaria. Se dice especialmente de las concepciones mentales y de las producciones literarias y artísticas o de lo que en ellas tiene por caracteres distintivos grandeza y sencillez admirables. Así define la Real Academia Española el adjetivo sublime. Y así hay que definir el juego del Barça.

"Vayan pasando" es lo que deben pensar los jugadores azulgranas cada vez que saltan al césped. Los rivales van cayendo uno a uno y sin posibilidad alguna de plantarle cara a un equipo que va camino de convertirse en un referente histórico. A los contrarios no les queda otra que quitarse el sombrero y aplaudir el fútbol en estado puro que despliega el único aspirante al triplete de Europa.

No estaba el mejor jugador del mundo ni el gran capitán, pero estaban los dos auténticos motores de éste equipo y vaya que si estaban, porque hoy el Barça ha hecho uno de los partidos más completos de toda la temporada, y enfrente no estaba el colista precisamente. Enfrente estaba un Sevilla que saltó a un Camp Nou llenó a rebentar con Kanouté, Renato y Duscher en el banquillo y sin Palop ni Adriano por sanción. La prioridad de Jiménez quedó clara: el partido importante es el del fin de semana ante el Real Madrid.

Dos minutos es lo que necesitó Iniesta para dejar claro que es uno de los mejores jugadores del planeta. El sólo condució el balón y con una clase magistral colocó el balón con el interior en la misma escuadra. Un gol de auténtico crack. El Sevilla intentó reaccionar con la única jugada de peligro que realizó en los 90 minutos. Un centro medido de Capel lo remató sin fortuna Jesús Navas. Pudo ser el empate a uno, pero llegó el segundo del Barça.

Pared de magos entre Xavi e Iniesta y el manchego se la sirve en bandeja a Eto'o para que supere su mejor marca goleadora en Liga (27 goles). Eso sí, la presión de Villa por la lucha del pichichi y la bota de oro le está pasando factura a la pantera indomable, porque hoy se pudo hinchar y desperdició tres clarísimas oportunidades, la última sólo ante el debutante Varas.

La máquina azulgrana está muy bien engrasada y prácticamente las piezas juegan solas. Ante un rival así es casi imposible plantarle cara y eso es lo que le pasó al Sevilla. Se limitó a aplaudir el juego del líder y a disfrutar del espectáculo. Como por ejemplo, el tercer gol de la noche.

Para definir una jugada al primer toque, de calidad y sencillez no hay mejor muestra que el gol de Xavi de esta noche en el Camp Nou. Henry para Eto'o, Eto'o para Iniesta, Iniesta para Xavi y el mejor jugador de la Eurocopa no perdona desde fuera del área. Espectacular.
Se suele decir que la suerte de los campeones y eso es lo que le pasó a Henry. Jugada magistral del astro francés, que hoy disfrutó e hizo desfrutar con su fútbol, y cuando intentaba buscar a Eto'o, le salió un balón directo al segundo palo para poner el punto final en el marcador electrónico.


¿Messidepencia? Más bien futboldependencia, porque este equipo sólo sabe jugar al fútbol y lo eleva al mayor de los sentidos. Ver un partido de este Barça es un auténtico espectáculo.

Dia 0, Hora 0... Que empiece la batalla!

Hoy es el día determinante para nuestras aspiraciones. Hoy 90 minutos, trencilla mediante, nos dirán más que cualquier artículo vertido en nuestras (desprestigiadas) medias.

Vislumbramos ahora cinco batallas seguidas, cada una de ellas tan compleja en su planteamiento como importante en su significado, que firman el paso a gloria que supera lo acontecido en más de un siglo de historia. No tengo que arengar a nadie para que todos digiramos lo que esto significa.

Hoy el Sevilla, viene mermado por bajas importantes, si… pero eso no lo empequeñece, y a l igual saldremos a medirnos. En tres días a nuestros primos del sur, que tanto nos aman. En un campo complicado y un equipo que ya empieza a dar muestras de ser el de ataño.

La semana que viene los herejes de la Pérfida Albión, a la par enemigos por lo acontecido en historia reciente como competitivos y llenos de ansias por la vía a Roma, que ellos también siguen.

Y luego ellos, los de siempre. Aquellos que usurpan bandera, sentimiento y señorío, careciendo de los tres e incorporando dudosa doctrina en su hacer, para remediar claro, la reciente falta de bulto sustancial en sus vitrinas.

Para traca final un combate en las tierras dejadas de la mano de dios, donde un sol hereje no brilla, y una afición, en poco variada con la que se encontró Cesar, nos gritaran improperios durante los siguientes, mínimo, 90 minutos de la contienda.

Es desterrar el fantasma del fracaso, tras dos temporadas de infamia, que comenzaron en Tokio, y que llevaron a todo un gran, cuan deficiente proyecto a tierra.

Es asumir finalmente la estela de ‘Grandes’, que tanto tiempo pensamos que nos hemos merecido, pero que con tan poca suerte hemos conseguido.

Es zanjar el debate de los últimos años en comparación, siempre odiosa, con el merengue. Resumir la batalla eterna del estilo contra la fuerza, aquí, en este Barça pueden convivir los dos.

Es enarbolar finalmente, la bandera del futbol bueno, de la forma correcta de hacer el trabajo, de no escudarse, en árbitro, prensa o dictadores para jugar y dar alegría a este deporte. De tener la decencia de admitir nuestros errores y no caer en el revanchismo, cutre y maleducado de los que esgrimen podredumbre desde sus columnas en Recoletos y Albasanz.

Yo creo en este equipo, creo en sus virtudes, y en el compañerismo redescubierto para limar sus carencias. Creo en su estilo en su manejo y en la fuerza que tiene. Creo también que la afición esta vez se dará cita en el campo para seguir gritando con todas nuestras fuerzas. Nosotros sí que Podemos…

Visca el Barça i Visca Catalunya!

Socis, simpatitzants and Supporters of the Barça Expeditionary Force!

You are about to embark upon the Great Crusade, toward which we have
striven these many months. The eyes of the world are upon you. The
hopes and prayers of liberty-loving people everywhere march with you.
In company with our brave Allies and brothers-in-arms on
other Fronts, you will bring about the destruction of the Merengue war
machine, the elimination of LFP tyranny over the oppressed peoples of
Primer División, and security for ourselves in a free world.

Your task will not be an easy one. Your enemy is well trained, well
equipped and battle hardened. He will fight savagely.

But this is the year 2009! Much has happened since the Mandril triumphs of
2007 & 2008. The United Nations have inflicted upon the Madrid great defeats,
in open battle, man-to-man. Our Media offensive has seriously reduced their
strength in the ondas and their capacity to wage war on the Villarato. Our Home
Fronts have given us an overwhelming superiority in Messi and Iniesta-Xavi's
of war, and placed at our disposal great reserves of trained fighting men.
The tide has turned! The free men of the world are marching together to
Victory!

I have full confidence in your courage and devotion to duty and skill in
battle. We will accept nothing less than full Victory!

Good luck! And let us beseech the blessing of Almighty God upon this great
and noble undertaking.

L'alegria de la casa

* En español al final, claro

M'acusareu d'abraçar l'endogàmia i tindreu tota la raó del món. Reconec que m'hi he refugiat sovint -sobretot quan vaig fer aquella feinada que va desembocar en un rànquing d'intervencions que va coronar el gran Posi com el més prolífic de la casa- i prometo que evitaré en el futur caure en el parany de l'autocomplaença.

Però fa temps que em volta pel cap dedicar un post a tres de les persones més significades del bloc que compten amb la meva perpètua i rendida admiració. No només per la bondat de les seves intervencions, que també, sinó, sobretot, pel seu coratge i la seva manca de complexos.

He fet la comparació en alguna altra ocasió: imaginem-nos la barra d'un bar a altes hores de la matinada. La poblen un reguitzell de paios més aviat perjudicats per l'alcohol, fanfarrons, cridaners i pagats de si mateixos. Elles tres ingressen al local amb un capteny serè però allunyat de l'altivesa, aparten els bavosos i malcarats clients, s'acosten a la barra i demanen que els serveixin un còctel sofisticat.

La primera calça unes suggerents sabates amb taló d'agulla i tota ella és un devessall de valentia i personalitat. Imperturbable en el cos a cos, el seu domini de les distàncies curtes és proverbial. Alguns no en saben copsar l'essència de bell antuvi i n'equivoquen el retrat. Potser per això es veuen empesos a un acte de desgreuge públic com aquest.

La segona, rossa com la cervesa, desborda imaginació per tots els porus. Té ànima d'artista i ho fa palès en cada mot i en cada gest. La seva frescor incontenible ha fet que alguns parroquians l'hagin elevat a l'altar de la inspiració fins al punt de considerar-la la musa del local. I a fe que s'ha guanyat a pols la distinció.

La tercera ve de més lluny i ha anat més lluny encara. Filla del mar més mar i el verd més verd, ha buscat aigua enllà un nou redós. Però com més lluny és la seva còrpora més a prop sent un dels motors de la seva existència i més aferrissadament en defensa les bases.

Són les reines de la casa i com a tals les hem de cuidar. Des del més profund respecte i la més sincera fascinació. No ens deixeu mai, brivalles.

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LA ALEGRÍA DE LA CASA

Me acusaréis de abrazar la endogamia y tendréis toda la razón del mundo. Reconozco que me he refugiado a menudo en ella -sobre todo cuando llevé a cabo aquel trabajo que desembocó en un ranking de intervenciones que coronó al gran Posi como el más prolífico de la casa- y prometo que evitaré en el futuro caer en la trampa de la autocomplacencia.

Pero hace tiempo que me ronda por la cabeza dedicar un post a tres de las personas más significadas del blog que cuentan con mi perpetua y rendida admiración. No sólo por la bondad de sus intervenciones, que también, sinó, sobre todo, por su coraje i su falta de complejos.

He llevado a cabo la comparación en alguna otra ocasión: imaginemos la barra de un bar a altas horas de la madrugada. La pueblan una ristra de tíos más bien perjudicados por el alcohol, fanfarrones, gritones y pagados de sí mismos. Ellas tres ingresan en el local con una actitud serena pero alejada de la altivez, apartan a los babosos y huraños clientes, se acercan a la barra y piden que les sirvan un cóctel sofisticado.

La primera calza unos sugerentes zapatos con tacón de aguja y toda ella es un torrente de valentía y personalidad. Imperturbable en el cuerpo a cuerpo, su dominio de las distancias cortas resulta proverbial. Algunos no saben captar su esencia de buenas a primeras y equivocan su retrato. Quizás por ello se ven impelisos a un acto de desagravio público com éste.

La segunda, rubia como la cerveza, desborda imaginación por todos los poros. Tiene alma de artista y lo hace patente en cada palabra y en cada gesto. Su frescura incontenible ha hecho que algunos parroquianos la hayan elevado al altar de la inspiración hasta el punto de considerarla la musa del local. I a fe que se ha ganado a pulso la distinción.

La tercera viene de lejos y ha ido más lejos todavía. Hija del mar más mar y el verde más verde, ha buscado más allá del agua un nuevo cobijo. Pero cuanto más lejos está su cuerpo más cerca siente uno de los motores de su existencia y más enconadamente defiende sus bases.

Son las reinas de la casa y como tales debemos cuidarlas. Desde el más profundo respeto y la más sincera fascinación. No nos dejéis nunca, brivalles.

El momento M

Como el dia D o la hora H.
Ha llegado el momento.
Y no, no es sólo el momento clave de la temporada donde se despejarán todas las incognitas y blah-blah-blah.
No.
Se trata de uno de los momentos clave de nuestras vidas. Así de sencillo.

Sin duda el primer beso, el primer polvo -si hubiérelo as of yet*-, la primera galleta en coche, la primera clencha son momentos impermeables al alzheimer y quedan imbuidos sine die en la memoria del individuo, asín como la primera ida de putas o el primer entierro de un amigo. Son momentos imperecederos, esculpidos con saña en nuestra alma como pocos otros.

Ahora, amigas, estamos mirando de frente a uno de esos momentos. Podemos certificar via palmarés y sala de trofeos la más gloriosa temporada de nuestras vidas o quedarnos para siempre con un resquemor amargo que difícilmente superaremos.
Pueden pasar a la historia estos meses de Abril y Mayo del 2009 como el más legendario periodo de nuestras vidas, el zénit de nuestra existencia, el culmen de nuestro errático devenir, o pueden por el contrario convertirse en un episodio dolorosísimo que contemos a nuestros nietos apretando los puños con los ojos humedecidos por lo cerca que estuvimos pero al final no lo logramos.

Sí, es un momento CAPITAL en nuestras vidas, las de todos nosotros. Nos jugamos la vida, el orgullo, el escudo de armas de la família, nos lo jugamos TODO en cada córner tonto, en cada bola dividida, en cada choque, en cada rechace. Y es por ello que pido moderación salarial, apoyo incondicional, valentía, arrojo, y unidireccionalidad rematoria.
Ahora, cabrones, podemos tocar el cielo de una manera iniciática, espiritual, sobrenatural, extática... ha llegado el momento M.
El momento que recordemos en nuestro lecho de muerte en primer lugar, mucho antes que el nacimiento de nuestro primer hijo o nuestra boda.
Es, amigos, uno de los momentos pinaculares de nuestras vidas. Disfrutádlo los que podáis y rezad conmigo el resto.

Valor i sort.

(*): De pago no vale, sabido es.

passechàn pel carré basalón

ola, amigos

a véra. la cordillera de lima a laia no me prucupa ni chens ni mique. jo soi un señor asosiao que tendré las uñas más negras que los cojones de un burro pero al fin y al cabo estic carregat de pebrots ante quien haga falta, inclúsive si es tracta del reial pudrit, del chélsit d´abromavich i del sañó mestra (ver foto) o del putu "sursum gorda". aqui donde me vén y aúnque bien paresca lo contrario, me he realisado una purumessa con mí mismo y és la siguiente: si guañem el bunic tiplete vos-su chúru que me pujaré la pica d´escacs amb bastó picat i en sense grampones ni piolín. y si fuera menester haserlo en solilóquio pues yo lo haria.... ja sigui tot per l´atimat clum dels meus amós. hase unos anyos teniamos un imbésil de hotelero en la poltrona presidensiable que tenia més falera per una muntanya sagrada.... pues yo soy de muy diferente, tanto pa las mujeres como pa los massíssos...

a ver. de aperitivo tenemos una setmaneta donde hai que sumar como mínimo nueve puntos de nueve posibles. chetáf, sivilia a casa i can chóto son el objetivo primoroso. no vull dumtes per part del meu equipo, deseo bigotismo y contundénsia en los tres envites pa llegar en condisiones al patit del campo dels ascaróssos vomitorios blancos, donde ya me iria de perlas ni que fuese un puntet, u sigui un empàtico contra los esbirrios o sicarios del poder establesío. pero mucho ojo porqué después de ese grupetto de encuentros pues nos llega el equipo de l´amic Gust Giddins con ganas de joder la figa y aqui ya no asepto otra cosa que no sigui un triumfu per dos tantos de diferènsia. pasado este partido de anada de semifinals llegó el maraballós sábado de ramos. y no lo digo pas porqué serà semana santa, sino porqué nos jugaremos las garrofas desisivas en la liga contra la compañía ramos & asosiaos, usia contra el real pudrit en su impuro estadio...

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poca broma... que a partir d´are, tots els camins porten a roma. eso sí, sin perder el horisonte de vista que és la lliga. en quinse dias jugamos el partido en el campo los cornúos con la tranquilidat d´espíritu que otorgaria pues el hecho de ir al capdaván de la clamsificassió lliguera. si pensamos tanto en europa pues en puesto de la "v de vendetta" farem la "m de merdetta" a l´estadi del pudrit. poc a poc i bona lletra o "patit a patit" com diria l´amic Pet. un cop passada la batallita en aquel presioso antro, me parese que tenemos la vuelta en l´estràfort-bitch y aqui pás y después glòria, pues la guerra pa llegar a la siudat eterna està más que servía. entonses pa la siguiente cornada nos viene el vilaraial d´en casorla que a falta d´atra història pues querrá jodernos. putsé que per aleshores ja tenim mitcha lliga al sac i no sirà cuestió de adormirse en los laureles por mucha final de copa del dropu que tengamos en m´estalla cuatro dias después. al fin y al cabo una final és una final pero primer la lliga...

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superada (u no) la gran final, retornamos al can-peonato de la santa regularidat con tres partidos más que pueden (u no) ser desisivos, dependiendo del trabajo que haigamos realisado hasta la fecha de autos. yo, sinseramente, espero que la cosa estará resuelta dios mendiante. i allabós sí que podriamos de preparar la hipo-tetíca final de la yuefachampions com cal. en caso contrario pues els nois d´en Gordiola ja poden agafar els bartolos i marchà de vacanses. mientastanto, un servidor irà chinu-chanu passechán pel carré basalón, com un chínchol rebosante de felisidat por los cuatro costados pel fet d´haver cunquistat ni que sea tan sólo el doblete nasional...sin menospresiar la bunica tampurada con la que esa gente nos ha brindado. quiero suponer en un amago de potimismo que allà estarem tots plegats... selebrando alguna coseta. pero ante todo no olblidemos pas lo que debiera ser una gran verdà: "gañando o perdiendo al nostra Barça siempre seguiremos queriendo...."

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hasta otro dia. suédte... i sobretot... salut (que la nesesitarem).

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Fútbol y sufrimiento

"Espero que no juegue Iniesta". Así de contundente se mostró Víctor Muñoz hace dos días pensando en el partido de esta noche en el Coliseum Alfonso Pérez ante el todo poderoso Barcelona. Más claro no pudo ser el ex del Barça cuando se refirió a uno de los grandes motores del conjunto de Guardiola.

Y no le faltaba razón, porque el manchego se ha marcado un auténtico partidazo. Eso sí, tampoco
ayudaba dejar en el banquillo a Uche, Granero y Albín si esperaba sacar algo positivo de la visita
del líder.

No las tenía todas consigo Guardiola porque no dio descanso a ninguno de sus titulares. Tampoco lo hizo en la vuelta de cuartos de final de la Champions, con la eliminatoria sentenciada, ante el
Bayern de Múnich. Guardiola no quiere ningún susto, porque quiere firmar una temporada de ensueño con este equipo. Futbolísitcamente ya lo ha logrado y sólo queda firmarlo con títulos, y el triplete es posible.

El Getafe confiaba en la estadística. El año pasado ya le ganó en Liga en el Coliseum (2-0) Ese año empató en el partido de ida en el Camp Nou (1-1) y hace dos años le remontó las semifinales de la Copa del Rey (4-0) humillando al conjunto entonces dirigido por Rijkaard. Pero este Barça está
imparable y hoy ha batido un nuevo récord: 12 victorias consecutivas a domicilio en Liga.

La primera mitad fue un puro espectáculo futbolístico con un solo color, el azulgrana. O mejor
dicho, el amarillo, ya que el Barça se enfundó la camiseta suplente ante el azulón del Getafe. Eso
sí, más que amarillo parecía dorado, como el juego de Guardiola. Vale su peso en oro ver un partido como el que ha realizado en el primer tiempo el Barça.

Se han agotado los adjetivos para definir el juego que sabe desplegar el conjunto azulgrana. Con
una tripleta de ensueño formada por el pichici de la Liga, un renacido Henry y el mejor jugador del mundo. A eso hay que sumarle a dos mentes prodigiosas como son las de Xavi e Iniesta y la
consistencia que aporta en la medular Sergio Busquets. Y no hay que olvidar la gran temporada del hijo pródigo Piqué, el carácter y solideza que aporta Puyol y no hace falta decir nada de Dani
Alves.

Fue la noche de Stojkovic, cosa que no puede decir Henry. Hasta cuatro claras ocasión de gol tuvo el francés que no supo materializar. El serbio también le sacó un balón imposible a Messi que se
colaba por la misma escuadra y una espectacular tijera de Piqué a bocajarro.

Hoy se cumplían dos años exactos del maradoniano gol que Messi anotó ante el Getafe en el Camp Nou y lo quiso celebrar anotano su veinteavo gol en Liga y dándole tres puntos de oro al conjunto azulgrana. La jugada, como no, made in Barça. Eto'o se la dio a Xavi, el mejor de la Eurocopa la cede al mejor del mundo y éste sienta a tres getafenses y la cruza fuera del alcance de Stojkovic.

El arbitraje de Turienzo Álvarez fue deleznable. Un dudoso penalti sobre Eto'o no pitado es
perdonable, pero el de Mario a Messi era de libro. Tampoco acertó en anular el segundo gol de Messi por un inexistente fuera de juego y le perdonó la segunda amarilla a Contra por una dura falta sobre Busquets.

En la segunda mitad, las fuerzas se igualaron. El cansancio hizo mella en los jugadores azulgranas clasificados para las semifinales de la Champions. El Getafe quiso abordar el barco azulgrana dando entrada al pirata Granero, más tarde entró Albín y luego Uche. Seguramente con los tres de inicio la película habría sido de otro color.

La más clara para los azulones la tuvo Cortés con un centro envenenado que salvó Valdes chocando contra la madera y a punto estuvo de dar un susto Manu del Moral tras un gran centro de Soldado que desvió providencialmente y por milímetros Márquez. Eto'o pudo sentenciar con el tiempo cumplido, pero sólo ante Stojkovic la mandó al poste. Al final el fútbol fue justo. Ganó el mejor.

El Getafe, el gafe y la ocasión

• En la semana que Keita rubricó con un señor chutazo una espléndida jugada colectiva del equipo en el Allianz Arena que selló el pase a semifinales de Champions, bueno es recordar que fue el maliense quien, con un cabezazo a banana de Alves, diría, empató casi in extremis el partido en el Camp Nou con nuestro rival de hoy. Tanta conexión no puede ser casual y nos conduce a un único fin: Pep, ponlo (y así, de paso, damos cuerda al debate de la conveniencia de Xavi e Iniesta en la media en los partidos de verdad: creo que se ha discutido poco...). Porqué el Getafe es el rival, y el Coliseo Alfonso Pérez Muñoz es el estadio donde al Barça le tocaría sentar cátedra con otra lección magistral de fútbol virtuoso para mentes elevadas, aunque hoy le disculparíamos de tanta maestría si cumple el expediente llanamente (incluso malamente) y sobrevive del partido con los tres puntos en el bolsillo. Poner Getafe en el GPS de la competición de Liga es señalar un libro de ruta más que sabido: campo hostil para el Barça (con sus gentes que dicen ser del Getafe aunque sean más blancos que Bernabeu), rival perro, de los engorrosos para jugar, un entrenador que parece tenernos tomada la medida de manera paranormal y tres puntos en juego que tradicionalmente se resisten y que cuando se consiguen es a base de baños de piedra, sudor y lágrimas (puede que me equivoque, pero fue aquí donde Xavi un día nos dio una victoria mínima emulando a Lampard).  Por tanto, de fácil nada, y el riesgo de pinchar existe, para regocijo maligno. Pero con este Barça que minimiza dificultades y parece divertirse superando adversidades, estadísticas y condicionantes extremos, el éxito es casi una garantía. Hay que romper el gafe de Getafe y mirar el encuentro como una gran ocasión. Posiblemente, Santiago Bernabeu aparte, el Barça juegue esta noche el partido más complicado de lo que le queda de temporada. De ganarlo hoy, podremos empezar a afinar el alirón.  ¿Hace falta más motivación?

La cadireta de fusta

LA CADIRETA DE FUSTA

per Robin

(en español al final)






Ningú de la seva família era culé. Ni tan sols a ningú li agradava el futbol. Ara no recorda per què va començar tot, però sí que recorda un moment precís de la seva infància: aquell en què va decidir que seria tota la vida seguidor del Futbol Club Barcelona -que aleshores les autoritats havien obligat a anomenar Club de Fútbol Barcelona; i ben mirat hauria pogut ser pitjor si hagués quallat el substantiu “balompié”... afortunadament no va ser així-. I recorda que es va asseure a la seva cadireta de fusta, una cadira que semblava feta a la seva mida, davant del televisor en blanc i negre, marca “Iberia”. Era diumenge, i eren dos quarts de vuit. I com cada diumenge a dos quarts de vuit, hi havia futbol per la tele: Televisión Española, l’única que hi havia, “la mejor televisión de España” com es deia sorneguerament.

Però aquell diumenge jugava al Barça al Camp Nou, contra el Saragossa. Abans de començar el partit, va prendre una de les decisions més determinants de la seva vida: sense saber per què, sense ser capaç de recordar cap conversa amb algun company de classe, aquell nen va decidir formalment que seria culé. I malgrat la seva curta experiència, aquell papalloneig dins seu li feia intuir que havia pres una decisió solemne i trascendental.

Ara, transcorreguts més de quaranta anys després d’aquell moment, poc en recorda d’aquell partit. Només creu recordar que el Barça va guanyar per 4 gols a 2, i que jugaven un jugador negret anomenat Mendonça i un altre que es deia Oliveros. I que probablement eren l’interior i l’extrem esquerres, per tant els dos darrers en l’alineació, i els que li van quedar a la memòria. Com li ha quedat també aquella primera samarreta blaugrana, a la qual li va fer cosir a la seva mare el número 7 de Quimet Rifé, el seu primer ídol.

El següent episodi culé que recorda és, com no, la primera visita al Camp Nou. Gràcies a uns carnets de tribuna del jefe del seu pare –aleshores era tan fàcil entrar!- va tenir un seient privilegiat. Mai podrà oblidar aquell moment en què, després de pujar les escales que donen l’accés a les grades, el va colpir una de les visions més grandioses de la seva vida: aquell verd lluent i brillant, encara amb claror de dia, aquella gernació multicolor que ocupava les grades, aquell immens rebombori que s’hi sentia. Es va quedar allà palplantat una estona, gairebé sense esma. Ara, quan de tant en tant visita de nou el Camp, la impressió inicial d’aquella visió encara el sobta i l’emociona. Aquell partit el jugaven el Barça i el Sevilla –que no s’assembla gens a l’Eurosevilla d’avui en dia- i el partit el va guanyar el Barça per un a zero: patint i a les acaballes, amb un gol marcat per un defensa, Gallego. I un altre record: estant de colònies, en una habitació comuna, escoltant el transistor d’un company (en veu baixeta, perquè no ho sentissin els monitors) el 0-1 d’aquella final de Copa contra el Madrid, amb autogol de Zunzunegui. El nen començava a intuir que per ser culé s’havia de patir força.

El nen va créixer i va anar fent-se gran, i el seu amor pels colors blaugrana mai va minvar; tot el contrari. Va haver de marxar de la seva ciutat per anar a la Universitat, i durant aquell període de temps el Barça li va donar l’alegria més gran que havia pogut viure en directe: Basilea. Aquell dia, les rambles eren un formiguer de persones, i els carrers estaven congestionats per cotxes tocant el clàxon... i ell hi era! Tot eren banderes blaugranes, senyeres i una eufòria desbordant, eufòria a la qual, tot i la seva joventut, fins aleshores s’havia mig resignat a renunciar, acostumat com estava al patiment i a la decepció. El Barça era campió de la Recopa d’Europa: partit amb pròrroga –per tant amb patiment però amb recompensa també- visionat incòmodament des del tamburet d’un petit bar-restaurant de Gràcia.

L’exercici de la seva professió el va desplaçar a una altra ciutat, es va casar i va tenir un fill i una filla, i es va ocupar personalment –amb un èxit rotund- de fer-los a tots dos culés impenitents. Acabat d’arribar, doncs, a la nova ciutat, sense gaires coneguts i en plena mudança de pis, va veure en un ambient estrany –habitació transformada temporalment en menjador, televisor col•locat en un emplaçament provisional- el que havia de ser el moment més àlgid de la història blaugrana: Wembley, 111 (de nou pròrroga)... Stòitxkov, Bakero i... Ronald Koeman. Una immensa alegria, viscuda, però, en soledat.

L’home va trobar un aliat blaugrana inesperat a la seva família... política: la seva sogra, culé de sofà i televisor. No havia anat mai al Camp Nou “perquè no m’hi ha dut mai ningú”. Si tot es pogués solucionar tan fàcilment, va pensar... i un dia l’hi va dur. Encara recorda el seu “Jesús, Maria, Josep!!!” quan va veure el verd de la gespa, que li van recordar l’episodi viscut a la seva pròpia infantesa... la primera visita al Camp Nou!!!

L’alegria de la Champions League es va poder repetir anys després, i de nou amb un patiment incontrolable al seu voltant: París. Aquell matí, una amiga li havia enviat un SMS. “Avui serà un dia molt llarg... i ple de nervis”. Però ell s’havia llevat molt tranquil i convençut de la victòria: havia racionalitzat la situació –segurament per no tremolar com una fulla- i s’havia autoconvençut de la victòria. O sigui que va respondre una cosa així com: “Els nervis per ells. Nosaltres som superiors”. Aquesta vegada instal•lats còmodament al sofà, ell i els seus dos fills. El que va passar, ho sabeu tots prou bé. Pel que fa al nostre home, ho va viure tot amb una estranya tranquil•litat. El tio empalat a les reixes del camp abans de començar el partit -¿us en recordeu?-, el gol anul•lat a Giuly, l’expulsió de Lehmann, el gol de Campbell...

Minut 75. La nena estava molt nerviosa: “Papa, què fan, que no marquen?” i el pare: “Tranquil•la, marcaran segur, i no un gol, sinó dos seguits” (toma yoya!!!)

Minut 76. Iniesta, Larsson.....

..... i Eto’o.

Moment brutal. Primer de tot, relax. Buffff! Després rialles, llàgrimes, SMSs, corredisses pel passadís, i sense gairebé temps de païr-ho, Larsson, la pluja... algú xuta, i la desvia el porter. Així ho veié –o no ho veié- l’home. El porter l’havia desviat, enmig de la pluja... i tanmateix, estava segur d’haver vist que la xarxa es bellugava. Però la pilota? On és la pilota? Segon llarguíssim. La pilota apareix mansament dintre de la porteria d’Almunia. Belletti de genolls, clamant al cel... Belletti, Belletti i la pluja...

Belletti... així, doncs, era gol! 2-1. Belletti i la pinya humana al seu damunt. Poc després, el final. I Puyol, posant-se l’orelluda com si fos una barretina. A aquell pare de família, aquell dia li van suar els ulls.

De vegades, l’home i la seva família es desplacen a la seva ciutat natal del cor de Catalunya, on continuen vivint els seus pares. I si hi ha un partit de futbol a la televisió, i sobretot si juga el seu Barça, les passes de l’home s’encaminen d’esma cap a aquella cadireta de fusta del menjador. Els pares s’han canviat de casa, però la cadireta encara hi és.

Quan m’hi assec, no sé què fer de les cames, de tan petita que és. Però és la meva cadireta de fusta.







LA SILLITA DE MADERA

por Robin


En su familia, nadie era culé. Ni tan sólo había nadie a quien le gustara el fútbol. Ahora no recuerda por qué comenzó todo, pero sí que recuerda un momento preciso de su infancia: aquel en que decidió que sería tota su vida seguidor del Futbol Club Barcelona –al que entonces las autoridades habían obligado a denominarse Club de Fútbol Barcelona; y bien mirado, hubiera podido ser peor si hubiese cuajado el sustantivo “balompié”... afortunadamente no fue así-. Y recuerda que se sentó en su sillita de madera, una silla que parecía hecha a su medida, delante del televisor en blanco y negro, marca “Iberia”. Era domingo, y eran las siete y media. Y como todos los domingos a las siete y media, había fútbol en la tele: Televisión Española, la única que había, “la mejor televisión de España” como se la llamaba con sorna.

Pero aquel domingo jugava el Barça en el Camp Nou, contra el Zaragoza. Antes de comenzar el partido, tomó una de las decisiones más determinantes de su vida: sin saber por qué, sin ser capaz de recordar ninguna conversación con algún compañero de clase, aquel niño decidió formalmente que sería culé. Y a pesar de su corta experiencia, aquellas mariposas que notaba por dentro le hacían intuir que había tomado una decisión solemne y trascendental.

Ahora, transcurridos más de cuarenta años después de aquel momento, poco puede recordar de aquel partido. Sólo cree recordar que el Barça ganó por 4 goles a 2, y de un jugador negrito apellidado Mendonça y otro que se llamaba Oliveros. Y que probablemente eran el interior y el extremo zurdos, por tanto los dos últimos en la alineación, y los que le quedaron en la memoria. Como igualmente le ha quedado aquella primera camiseta blaugrana, a la que le hizo coser a su madre el número 7 de Quimet Rifé, su primer ídolo.

El siguiente episodio culé que recuerda es, cómo no, la primera visita al Camp Nou. Gracias a unos carnets de tribuna del jefe de su padre –¡entonces era tan fácil entrar!- tuvo un asiento privilegiado. Nunca podrá olvidar aquel momento en que, después de subir las escaleras que llevan a las gradas, lo impactó una de las visiones más grandiosas de su vida: aquel verde reluciente y brillante, todavía con la luz diurna, aquel gentío multicolor que ocupaba las gradas, aquel inmenso ruido que se oía allí dentro. Se quedó allí un rato paralizado, casi sin aliento. Ahora, cuando de vez en cuando visita el campo de nuevo, la impresión inicial de aquella visión todavía le sorprende y lo emociona. Aquel partido lo jugaban el Barça y el Sevilla –que no se parecía en nada al Eurosevilla de hoy en día- y lo ganó el Barça por uno a cero: sufriendo y a pocos minutos del final, con un gol marcado por un defensa, Gallego. Y otro recuerdo: estando de colonias, en una habitación común, escuchando el transistor de un compañero (en voz bajita, para que no lo oyeran los monitores) el 0-1 de aquella final de Copa contra el Madrid, con autogol de Zunzunegui. El niño empezaba a intuir que para ser culé habría que sufrir mucho.

El niño creció y fue haciéndose mayor, mas su amor por los colores blaugrana nunca menguó: todo lo contrario. Tuvo que irse de la ciudad para ir a la Universidad, y durante aquel período de tiempo el Barça le dio la mayor alegría que pudo vivir en directo: Basilea. Aquel día, las ramblas eran un hormiguero humano, y las calles estaben congestionadas por vehículos tocando el claxon... ¡y él estaba allí! Por todas partes, banderas blaugrana, senyeres y una euforia desbordante, euforia a la cual, a pesar de su juventud, hasta entonces estaba casi resignado a renunciar, acostumbrado como estaba al sufrimiento y al desengaño. El Barça era campeón de la Recopa de Europa: partido con prórroga –por lo tanto con sufrimiento pero también con recompensa- visionado incómodamente desde el tamburete de un pequeño bar-restaurante de Gràcia.

El ejercicio de su profesión lo desplazó a otra ciudad, se casó y tuvo un hijo y una hija, y se ocupó personalmente –con un éxito rotundo- de hacer de ambos culés impenitentes. Recién llegado, pues, a la nueva ciudad, sin demasiados conocidos y en plena mudanza de piso, vio en un ambiente extraño –habitación transformada temporalmente en salón-comedor, televisor colocado en un emplazamiento provisional- el que tenía que ser el momento más álgido de la historia blaugrana: Wembley, 111 (de nuevo prórroga)... Stoitxkov, Bakero y... Ronald Koeman. Una inmensa alegría, vivida, sin embargo, en soledad.

El hombre encontró un aliado blaugrana inesperado en su familia... política: su suegra, culé de sofá y televisor. Nunca había ido al Camp Nou “porque no me ha llevado nunca nadie”. Si todo pudiera solucionarse tan fácilmente, pensó... y un día la llevó al campo. Nunca olvidará su “Jesús, Maria, Josep!!!” cuando vio el césped, y le recordó el episodio vivido en su propia infancia... ¡¡¡la primera visita al Camp Nou!!!

La alegría de la Champions League se pudo repetir años más tarde, y de nuevo con un sufrimiento incontrolable a su alrededor: París. La mañana de aquel día, una amiga le había mandado un SMS. “Hoy será un día muy largo... y lleno de nervios”. Pero él se había levantado muy tranquilo y convencido de la victoria: había racionalizado la situación –seguramente para no temblar como un flan- y se había autoconvencido del triunfo. O sea, que respondió algo así como: “Los nervios para ellos. Nosotros somos superiores”. Esta vez vio el partido cómodamente sentado en el sofá, con sus dos hijos. Lo que sucedió, lo sabéis todos perfectamente. En cuanto a nuestro hombre, lo vivió todo con una extraña tranquilidad. El tío empalado en la verja del campo antes de empezar el partido -¿os acordáis?-, el gol anulado a Giuly, la expulsión de Lehmann, el gol de Campbell...

Minuto 75. La nena estaba muy nerviosa: “Papá, qué hacen, que no marcan?” y el padre: “Tranquila, marcarán seguro, y no un gol, sino dos seguidos” (¡¡¡toma yoya!!!)

Minut 76. Iniesta, Larsson.....

..... y Eto’o.

Momento brutal. Lo primero, relax. ¡Buffff! Después, risas, lágrimas, SMSs, carreras por el pasillo, y sin casi tiempo de digerirlo, Larsson, la lluvia... alguien chuta, y la desvía el portero. Así lo vio –o más bien no lo vio- el hombre. El portero la había desviado, en medio de la lluvia... y sin embargo, estaba seguro de haber visto que la red se movía. ¿Pero y el balón? ¿Dónde estaba el balón? Segundo larguísimo. La pelota aparece mansamente dentro de la portería de Almunia. Belletti de rodillas, clamando al cielo... Belletti, Belletti y la lluvia...

Belletti... ¡así, pues, era gol! 2-1. Belletti y la piña humana encima de él. Y poco después, el final. Y Puyol, poniéndose la orejuda como si fuera una barretina. A aquel padre de familia, aquel día le sudaron los ojos.

A veces, el hombre y su familia se desplazan a su ciutdad natal del corazón de Catalunya, donde siguen viviendo sus padres. Y si hay un partido de fútbol en la tele, sobre todo si juega su Barça, los pasos del hombre se encaminan automáticamente hacia aquella sillita de madera del salón. Sus padres se han mudado de casa, pero la sillita aún está allí.

Cuando me siento en la silla, no sé qué hacer con las piernas, de tan pequeña que es. Pero es mi sillita de madera.

El nº 24

Después de perder la liga en la última jornada, después del triángulo en el medio del campo de Xavii-Iniesta-Deco y después de vender a Motta, Edmilson desaparecido, de que Davids no renovase, de que Gerard fuese un pufo....A Alguien dentro del club le dio por buscar a un jugador que tuviese el perfil de centrocampista defensivo. Es decir, que cortase todos los balones del medio campo, que protegiese la espalda de los laterales cuando estos atacasen, etc.

Dicen que fue el padre de Bojan fue el que aconsejó un nombre a la secretaría técnica del club, aconsejó al propio Txiki Begiristain un fichaje que iba a dar resultado.
El hombre aconsejado era Gnegnerí Yaya Touré nacido en Costa de Marfil un 13 de Mayo de 1983. Mide aproximadamente 1,91 y pesa 91 kgs de puro músculo.


De gran calidad técnica, fuerte chut aunque en el Fc Barcelona no lo use demasiado debido a su demarcación en el terreno de juego, Toure si ha demostrado y cada día va a más, que es barre y protege el medio del campo como nadie. Aunque a mí y a muchos contertulios del YOYA nos gustaría verlo más en la posición de interior par así, entre otras cosas, aprovechar su fuerte disparo.

Aunque al principio, Toure se llevaba las burlas del público debido a su nombre rápidamente se convirtió en se primera temporada en una pieza clave dentro del equipo de Frank Rijkaard.
Era un equipo en descomposición, donde ni siquiera se entrenaba, donde dos de sus crack se habían borrado de la temporada, donde Messi se lesionaba, donde Etoo se lesionaba y donde Henry no se acoplaba...Allí estaba Toure dejándose los cojones y con una hernia discal durante casi 4 meses.

Al principio de esta temporada parecía que había perdido la posición ante un joven Sergio Busquets pero no. Yaya sólo estaba recuperándose de su lesión y pronto recuperó su puesto. Esta temporada lleva 2 goles. El primero contra el Mallorca en casa donde hizo una jugada al estilo Messi, mostrándonos su gran calidad con el balón en los pies, y otro al Escupiñol.

Toure nunca se llevará una ovación del Nou Camp, nunca se llevará un balón de oro, nunca ocupará portadas. El lo sabe. El hace el trabajo sucio y a la vez de los más importantes.
Para mí, el mejor fichaje de los últimos 4 años.

Gallina de piel: El calendario que se nos avecina me pone. ¿Es grave doctor?.
Hay que seguir trafajando: El blog de lenny. ¿Lenny no ama a sus lectores? ¿puedo curar mi ptsd? Si no actualiza me cortó el cuerpo

Tertulia YOYA -- El Podcast

Que Eto'o no tenga que hacer de Bakero

Hace bien Josep Guardiola i Sala en recordarles a los jugadores del Barça la eliminatoria de Kaiserslautern. Él estuvo allí, en aquel, por cierto, horrible partido de Zubi, y sabe que los alemanes nunca se dan por vencidos, aunque lo haya dicho Klinsmann o aunque Beckembauer declare que el Barça es el mejor equipo del mundo. Que lo es.

No soy de los que cree en una posible remontada bávara, pero sí creo que los germanos tendrán ganas de remendar sus rotas vestiduras y de al menos devolverle un poco de brillo a su escudo. Saldrán a vencer o a morir en el intento; sabido es que nunca se rindieron ni ante ejércitos muy superiores, e intentarán emboscarnos emulando la batalla de Teutoburgo. Esperemos que esta vez Guardiola no tenga que suicidarse como Varo, el gobernador Romano en Germania, y sí en cambio se coma unos buenos frankfurts -dicho esto sin terceras lecturas-.

Tras ver el partido del sábado se constata que el Barça sigue siendo terrenal, y que ahora debe volver a enfundarse la cota de malla para la batalla. Ir a Munich no es como ir de excursión a Montserrat, por mucho que la ciudad alemana esté en una colina y la fundasen unos monjes (de ahí su nombre).

El partido tan flojo ante el Recre servirá de acicate a Pep para espolear a la plantilla, aunque los focos europeos acostumbran a sacar el mejor bronceado a los nuestros. El choque deberá ser espectacular y acabar en tablas o en victoria mínima de uno de los dos. Aunque tampoco descarto otra amplia victoria blaugrana, sabiendo que los del Allianz aseguran que irán al ataque desde el minuto cero. Lo que no toleraré es que Eto'o tenga que marcar el gol milagroso en el min. 89. Con la taquicardia del '91 ya tuve bastante.

Positifo: Que el Chelski de Abramovich esté a un paso de defenestrar a los reds. La campaña de la brunete sería espectacular si el Spanish'L'pool se enfrentase al Barça.

Nejatifo: Que al Chelski lo entrene Guus Hiddink. Estratega a la altura de Julio César.

¡Menos mal que soy culé!

Me sentí profundamente asqueado, como seguramente se sienten todos los fines de semana los seguidores del Real Madrid, al terminar el Barcelona-Recreativo. Sí queridos colegas, sentí en carne propia lo que significa que a mi equipo lo ayuden los árbitros. Me imagino que los madridistas ya están inmunizados a tan deleznable sensación.

Seamos francos, el Barcelona recibió, por primera vez en lo que va de temporada, un empujoncito arbitral. Iturralde González no le cobró un penal claro al Recreativo, le pitó un penal injusto en contra y le anuló un gol legal --aunque también le hizo lo mismo a Henry--.

Con el pitido final, una voz interior recorrió mi columna vertebral diciéndome ¡Así gana el Madrid! Y no jodas, menudo asco sentí. Menos mal que en las botas de los nuestros sólo hay fútbol e inclusive, ante el perjudicado Recre, merecimos ganar.

Iniesta y Henry cuajaron excelentes actuaciones. Al francés cada vez lo veo más enchufado y de Iniesta intuyo que va camino de lograr grandes gestas en las próximas semanas. Las lesiones que lo apartaron un importante trecho de la temporada lo tienen ahora fresco y quizás se convierta en nuestra gran baza para apuntarle con garantías al triplete.

No os quito más tiempo, y pido disculpas a Iceman86 si me le adelanté a su post. Con mucho gusto puede pisar este. Además, no creo que os haga mucha gracia repetición de bloguero con el amplio abanico que tenemos.

Por cierto, ¿qué escribirá la gonorrea de Relaño en su columna de hoy? Ya el As retomó su campaña acomplejada. Me sorprendió, he de reconocerlo, que el cronista de ese panfletillo dijera que el Barcelona mereció ganar pese a las ayudas.

¡El Messi del Madrid se va! Quien fuera su mayor defensor ya lo quiere echar

Después de la agresiva campaña que lanzó el Marca para tratar de comparar a Robben con Lionel Messi, el diario madrileño retomó ayer su consuetudinario oficio de ser el gran lacayo del Florentinismo.

Aunque no hayan pasado ni dos meses desde que le colocara galones de crack, el Marca ya busca aniquilar a la bala holandesa. La caja de resonancia de Florentino --y es que los periodistas de la prensa deportiva capitalina temen perder sus puestos de trabajo por las influencias que tiene Pérez con sus patrones y las más altas esferas del poder-- prestó sus páginas para desprestigiar a Robben, justo en un momento clave en el que el equipo blanco se juega la Liga. No podía llegarle esta noticia en mejor momento al Barcelona.

Las ironías de la vida. Si hace dos años As y Marca fueron fundamentales para que el Numdrid conquistara el torneo local, este año será el mismísimo Marca el factor desestabilizante que impedirá a los de Juande seguir luchando por el título. La guerra Guti-Juande, los rumores de la llegada de Kaká, la permanente exhaltación de Raúl como gran figura del Madrid, el ostracismo injusto a Higuaín, y ahora la crucifixión de Robben, son chispas que tarde o temprano terminarán haciendo fuego. Y cada vez hay más humo.

El Barcelona debe mantenerse alejado de esto, cumpliendo como lo está haciendo con su papel. El Madrid, más pronto que tarde, pinchará. Lleva una espectacular racha de resultados, y pese a estar con la carga de solo un partido a la semana, el rigor psicológico no lo va a sostener por mucho más tiempo. Le espera su particular bache, y creo que este puede comenzar con un empate del Valladolid este domingo en el Bernabéu.

Por cierto, sé que la euforia está totalmente desatada entre los seguidores culés tras el 4-0 ante el Bayern, pero ¿no os pareció un poco osado e irrespetuoso que el Sport titulara que el equipo ya está en las semifinales de la Champions? No hace poco recuerdo algo similar, en la Copa del Rey, y el Getafe nos humilló. Somos los mejores, pero aún no hemos ganado nada así que ojo.

BILOGÍA GRANAÍNA II: Éxtasis final..By Irascible Granaíno

La entrega tuvo lugar en una cervecería de corte irlandés escondida en un callejón que desemboca en la Plaça Sant Jaume. Quedaban menos de dos horas para el comienzo y pensé en comer algo. El partido terminaría sobre las once y luego tendría que huir. Quién sabe cuándo podría volver a probar bocado. Cuando llegué al campo todavía tenía tiempo de sobra para sobornar al segurata de la entrada, localizar mi sitio, distinguir algunos avatares familiares y charlar algo con la gente cercana a mi localidad. Los dos chavales de delante, mi vecino de la izquierda y otro mozo de la fila de atrás no pararon de fumar marihuana, por lo que centré mis debates con el espectador de mi izquierda entre ese cálido y expectorante humo blanco. Primero nos reímos al ver a Laporta jugando al “Sing Star” en el palco antes del partido y luego entré al trapo cuando me soltó desconfiado que no le gustaba un pelo que Xavi + Iniesta jugaran juntos en el centro del campo. -“Mejor Keita o Busquets para igualar las fuerzas, que los alemanes saldrán a morder. Además, Iniesta mejor de extremo en lugar de Henry, que sino tenemos cromos repetidos”-. No tengo el carnet de entrenador, pero siempre me ha gustado el análisis táctico de los partidos y las variantes que luego se introducen, así que pude contestarle con elegancia.
-“Tenga usted en cuenta que, precisamente por ello y porque al jugar con el factor campo en contra, hoy es más necesario que nunca que ambos jueguen en el centro del campo y muevan rápido el balón. Henry lleva los mejores números de un extremo en Europa y, sobre Iniesta, su labor como interior es similar a la de Xavi, pero ambos la ejecutan de formas diferentes, ofreciendo al equipo una multitud de soluciones. Si Xavi tiene el pase en la cabeza, recibe en el sitio, se orienta el balón y devuelve rápido al compañero mejor situado y aportando esa fluidez del juego, el de Fuentealbilla va por el camino más rápido: menos fluido y más directo. Rompiendo la línea defensiva con un cambio de ritmo en su conducción, un regate o una pared”-. El partido no pudo ponerme ejemplos mejores a mis disertaciones tácticas:
* Eto’o aprieta en la presión, pase precipitado que intercepta Puyol, balón a Piqué y pase hacia Iniesta. Cuando recibe la situación es de absoluta superioridad numérica del Bayern (8 contra 4), y aún así acaba en gol. Rompe la línea de mediocentros alemana con una pared con Eto’o que baja a apoyarle. No está de más incidir en el hecho de que cuando juegan Xavi + Iniesta juntos, Eto’o cambia un poco su manera de jugar en el Barcelona: de llegador (o rematador), a delantero referencia. Juega más de espaldas y habilita más a sus compañeros pues se producen más llegadas desde segunda línea, como en el primer tanto.
* El segundo gol es otro perfecto ejemplo. Balón que corta Puyol y recoge Iniesta en el pico del área, conduce muy rápido hacia el centro del campo impidiendo el repliegue del adversario y cambia de banda con un pase hacia Xavi que ya la estaba pidiendo y que ya sabía que el siguiente movimiento era pase para Messi. Defensa en bragas, diagonal del argentino hacia el centro y desmarque de ruptura Eto’o, ahora en plan llegador. El control le sale un poco largo, menos tiempo para pensar y reaccionar, osea, el entorno preferido de Eto’o: el remate instintivo. Otra vez Iniesta + Xavi. Conducción y pase rápido.
-“El equipo no defiende peor porque lo hace muy junto y basculando muy bien”-, proseguía. Dato significativo que el tridente recuperara ayer 15 balones. Más ejemplos. –“La jugada que acaba con el portero alemán marcado por los tacos de Henry, ¿sabe quién la inició?”- En efecto, Iniesta coge el balón en el centro del campo, cambia de ritmo, destroza una línea de presión y se planta ante los cuatro defensas de cara, arrastra a uno y aprovecha para meter el pase en profundidad a Henry que casi marca.
Ante tal secuencia de evidencias, mi contertulio terminó cediendo sensatamente y la segunda parte no dio para mucho más excepto algunos comentarios sobre la solvencia defensiva que demostró el Barça. Yo, la verdad es que ya estaba más preocupado de terminar mi misión y marcharme cuanto antes. Visualicé un aluvión de avatares, recordé conversaciones de hemeroteca y, aunque me invadió cierto sentimiento nostálgico, procedí con diligencia a depositar el paquete. Minuto 85, echo un último vistazo al Yoyacamp y verifico, junto al palco, al clan de los Putos Amos, a los administradores y al resto de yoyeros. El daño sería mínimo, solamente la parte de la grada objetivo quedaría inservible. No tardarían demasiado en repararla, pues pocos meses antes la habían reformado completamente cuando el Y.O.Y.A en un negocio oscuro y sin precedentes, llegaba a un acuerdo para tener su sitio de exclusividad en el Yoyacamp. El dinero, decían, era fruto del trabajo y las nuevas ideas emprendedoras que comenzaron con la inserción de publicidad en el blog. Minuto 90, habrá descuento. Boom!
Salía de la ducha y en la radio todavía hablaban de lo sucedido en el Yoyacamp. Intereconomía era una fiesta contínua desde el programa de la noche anterior y la portada del AS rezaba “Justicia Divina” con foto de Relaño y Roncero abrazados en la “zona cero”.
¿Por qué lo hice? Por dinero, qué demonios. ¿Sentí remordimientos? Relativamente, porque “a avatar muerto, multinick puesto”. Confiaba en que tarde o temprano aparecería otro foro donde contar las inquietudes desde la óptica blaugrana y fuera de la ética periodística actual. Mismas maneras de escribir, filias y fobias bajo pseudónimos diferentes. -“Allí volverán todos”-, pensé. Y no me equivocaba, pues hubo una rápida propuesta desinteresada para revivir, bajo otro formato, lo que tanto había funcionado.
¿Quién perpetró tal desaguisado? Nunca lo podré demostrar, pero aten cabos. Se comunicaba conmigo como un Charlie con sus ángeles. Eso sí, siempre por Twitter o Disqus, pues abría tantos blogs como cerraba y sobre todo y ante todo, odiaba y le repateaba el dinero que Haloscan ganó a costa de los yoyeros. Mis licenciaturas y tesis en Haloscan y JS-Kit se las debo a él por su minuciosa instrucción en la que siempre me comentaba lo mal que funcionaba, lo poco eficiente que era, los fallos que tenía y cómo era posible que tanta gente lo siguiera usando. Por cierto, el nuevo YOYA es en Wordpres. ¿Saben ya de quién se trata?